Equinócio

O útero pulsa segundo o coração do peito, intuitivo como o farejar de um lobo em lua negra. Ecos de uma suave brisa na água.  O ribombar de um tambor por perto.
O berço de amora e marfim veste-se para o Outono com o cheiro do chá de romã e espera.
Respira o tempo.
As sementes amadurecidas não se esqueceram jamais de esperar a Primavera e as longas raízes das árvores permanecerão demoradas no odor fértil da terra.

energia eólica

Correr por uma ribeirinha e sentir a lama malandrosamente escapar-se aos nossos pés. Ouvir cucos, as árvores e as gaivotas

Espinafres, espinafres, espinafres. Couves roxas, couves portuguesas."Olha cebolas!"

Perder o Norte em vales de aldeias sobre o mar e acelerar, acelerar, acelerar .

Sentir, por fim, a majestosa presença dos moinhos gigantes que rasgam o som do campo em irrequietos uivos .

Um dia moraremos no campo.

[a colourful day keeps the doctor away]

1. via Snake Eaters   2. via Sunday in Bed

Subiram as escadas apalaçadas em corrida, ao som de uma música que ela cantarolava. As mãos tocavam-se revelando o crescente desejo.  

Laranja, a tentação.  

Encontraram na sala da varanda corpos que dançavam e balões, muitos balões. Era dia de festa.

- “Está-te mesmo a apetecer beijar-me, não está?". Beijaram-se longamente até ao amanhecer.  

Encontraram-se na tranquilidade azul daquele amanhecer.

Exorcício

Basta uma lágrima. cheia de uma saudade de tudo.

para o mar de substantivos próprios e comuns do começo
: rua afonso lopes vieira, nº 7 ( poeta)
ignorante do que o futuro me reservava,
sem pensar em poe, transpunha, para dentro
e para fora, os umbrais da minha morada,
que hoje tento cristalizar num verso
hipstamático, fazendo uso de uma mentira
inovadora para parecer velho e venerável,
subitamente passando exclusivamente a conjugar
a vida, no passado perfeito, imperfeito, simples e condicional.
até trocar de residência, o nome do poeta
todo o santo e ímpio dia, sobranceiro à minha mochila
da primária, como um farol, um conselho, uma esperança,
uma ameaça, uma sombra, uma cruz.
Donde, para ser-se poeta, basta uma saudade.
cheia de lágrimas. os olhos radicados no vermelho escuro
da memória, como, em versos de sophia, são aqueles
de quem os abre debaixo de água,
procurando vestígios de sangue ou
substâncias da mesma família nas
profunduras mais gratas
rua afonso lopes vieira, n.º 7 ( poeta)
Sou poeta?
Que acheis? Ter-me-ei cumprido
ou fugido a sete pés da sina como se esta
personificasse um perseguidor assassino?

Bruno Sousa Villar

aquele céu mesclado de nódoas

Aquele Céu Mesclado de Nódoas 
Setembro de 2011 | Aguarela e colagem

Numa tarde de nuvens altas e bem definidas, eu e o Bruno olhávamos o céu. Num comentário, trocou a palavra "nuvens" por "nódoas". Achei curioso e tive que registar.

isn't that why I love you so very much?

Por vezes gosto de fechar os olhos enquanto conduzo e de sentir as tuas mãos guiarem o volante.

insónia

Casa Azul, 23 de Janeiro de 2011 pelas 5:00 horas, aproximadamente.

Lá fora eram esperados 3ºC de mínima e 11ºC de máxima assim como um vento moderado (25 a 35 km/h) de Leste, soprando forte (35 a 45 km/h) com rajadas na ordem dos 80 km/h nas terras altas. Existia ainda a possibilidade de se assistir à formação de geada.

No mar, as ondas de Sueste alcançariam os 2 a 3 metros de altura e a temperatura da água atingiria os 16ºC.

Alheio às condições atmosféricas dormias pausadamente. Aproximei-me e senti o teu corpo aquecer-me.

Sem querer acordei-te e atordoado balbuciaste: "Está frio!". Escondemo-nos dele num enroscado abraço onde me abriguei junto ao teu rosto.

Mais protegida, sob o toque da barba e o cheiro doce da tua respiração, voltei a adormecer.

copyright©2008 EUMETSAT/IM

este poema diz muito a ele

Arte Poética

A poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia
nem no jardim dos lilases.
A poesia está na vida,
nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos,
nos ascensores constantes,
na bicha de automóveis rápidos de todos os feitios e de todas as cores,
nas máquinas da fábrica e nos operários da fábrica
e no fumo da fábrica.
A poesia está no grito do rapaz apregoando jornais,
no vaivém de milhões de pessoas conversando ou prague­jando ou rindo.
Está no riso da loira da tabacaria,
vendendo um maço de tabaco e uma caixa de fósforos.
Está nos pulmões de aço cortando o espaço e o mar.
A poesia está na doca,
nos braços negros dos carregadores de carvão,
no beijo que se trocou no minuto entre o trabalho e o jantar
— e só durou esse minuto.
A poesia está em tudo quanto vive, em todo o movimento,
nas rodas do comboio a caminho, a caminho, a caminho
de terras sempre mais longe,
nas mãos sem luvas que se estendem para seios sem véus,
na angústia da vida.

A poesia está na luta dos homens,
está nos olhos abertos para amanhã.

Mário Dionísio

este poema diz-me muito

Complicação

As ondas indo, as ondas vindo — as ondas indo e vindo sem
parar um momento.
As horas atrás das horas, por mais iguais sempre outras.
E ter de subir a encosta para a poder descer.
E ter de vencer o vento.
E ter de lutar.
Um obstáculo para cada novo passo depois de cada passo.
As complicações, os atritos para as coisas mais simples.
E o fim sempre longe, mais longe, eternamente longe.
Ah mas antes isso!
Ainda bem que o mar não cessa de ir e vir constantemente.
Ainda bem que tudo é infinitamente difícil.
Ainda bem que temos de escalar montanhas e que elas vão
sendo cada vez mais altas. Ainda bem que o vento nos oferece resistência
e o fim é infinito.
Ainda bem.
Antes isso.
50 000 vezes isso à igualdade fútil da planície.

Mário Dionísio

troca de olhares

Os olhares que te deito
Desde a hora em que te vi
São as falas do meu peito
Que morre de amor por ti!

Quantos olhares são trocados
Em segredos envolvidos!
Sinais mudos, bem falados,
Por quem são compreendidos!

Não é preciso falar
Havendo combinações
Porque a troca do olhar
É a voz dos corações!

Se tivesse de escolher um poema para ele talvez optasse por aquele cantado por Amália Rodrigues, aqui parcialmente interpretado por Lula Pena.

No início desta música encontramos ainda alguns versos de "Namoro" de Viriato da Cruz, poeta angolano.

em tom ofegante

Se tal me fosse permitido, se a minha vida não corresse perigo, eu susteria a respiração para te dizer, ininterruptamente, "amo-te", "amo-te", "amo-te"...

recantos

Procuro um táxi por entre lugares onde outrora habitaram alguns dos meus dias. Experimentando a sua intensidade, o seu deslumbramento e assombro, embato em ecos latentes da minha memória.

Espreito o Sacramento à Alcântara, distingo as árvores do Jardim da Armada. Naqueles bancos, pintados de verde, conversei, pela primeira vez, com um grande amigo da faculdade; fazíamos então, demasiado desengonçado, o nosso primeiro levantamento. Número do edifício; ano de construção; estado de conservação; cércea; número de fogos por piso e actividades inerentes a cada; cobertura; materiais de revestimento; elementos dissonantes. Desenhávamos os alçados.

O sol, na Infante Santo, vence, por instantes, o céu chuvoso. Recordo-me dos sábados de Feira da Ladra onde a luz da cidade, majestosa pela manhã, se refinava sobre as superfícies molhadas. As árvores, o asfalto e as pedras brancas de calcário fraccionam a trajectória dos raios solares. Reflexões. O brilho da cidade é adoçado.

Perto da casa que não aluguei encontro um táxi. Terá esta rua sentido, quando a percorri desvigorada, a mágoa bruta que eu teimava esconder de mim? Aquela mágoa bruta que escalda e se derrama por alguém quando este sente desistirem de si.

O motorista avança, “A menina prefere ir pelas Janelas Verdes ou voltar ao Rato?”. “Pelas Janelas Verdes, o Rato vejo-o todos os dias.”

A luz reflectida nas poças da calçada, água espelhada que dissipa o céu, invade cada canto, cada recanto da minha cidade. Em cada um dos seus cantos, dos seus mil recantos, resistem, triunfais, incontáveis, inarráveis, recordações de quem por ali passou. Sobre esta cidade adormece, todas as noites, a cidade espectral, morada das memórias, vultos errantes que emergem despidos ao calor do nosso toque.

Calçada da Pampulha. Rua Presidente Arriaga. O sol aquece o assento do táxi, sinto-me em casa nesta minha Lisboa.

Uma carrinha parada, em segunda fila, sustém o trânsito barulhento. Aqui, suspensa sobre o Jardim das Janelas Verdes, revisito o dia da visita de estudo ao museu. Recordo o cheiro de uma límpida manhã estival do meu Verão adolescente. Aconchego os óculos de sol dissimulando as lágrimas que me tentam embaraçar. Lembro-me dele, da sua mania, insistente, em enrolar a barba com os dedos. Fazes-me falta, amigo.

Olho o edifício do Museu de Arte Antiga. Flash! À minha frente é disparado um clarão demasiado branco, demasiado violento. Dói-me a vista. A garganta aperta-se desconsolada, não resisto e choro. No largo, entre a Rua do Conde e a Rua do Olival, aquele que acolhe a saída do museu, chorei, uma tarde, desapontada por mais um desencontro daquele amor. O percurso da exposição, levou-o indiferente, revelou-me a divergência que encerrávamos. Desinteresse, desamparo, constante desacordo. Reencontrámo-nos na calçada, em passos distintos. Somou-se uma ferida à pele fragilizada.

Mais à frente cai o pano e desfilam as memórias mais doces, abraçando-me como só tu o fazes. Lembras-te, amor, quando, apesar do cansaço do final de um dia, caminhámos e caminhámos para aquela inauguração, tarumbando e tarumbando, hesitando os bilhetes que escondiam, não os nossos, mas os nomes de outros? O rosé, o Queijo da Serra, Shakespeare em marionetas de fios e a ânsia da tua companhia para o jantar, para adormecer. Ao meu lado, a 10 km a Nordeste, sorris.

O semáforo vagaroso permite ao motorista irromper conversa. Lisboeta nascido e criado, surpreende-se com a história que conto sobre o Palácio de São Bento, antigo mosteiro Benedito, São Bento da Saúde, destruído pelo terramoto e pela Revolução Liberal, torna-se Parlamento às mãos do arquitecto Possidónio da Silva, que o adapta às novas exigências. Todavia, um incêndio nos finais do século XIX leva o arquitecto Ventura Terra desenhar o actual edifício neoclássico, este meu novo vizinho.

“É arquitecta, a menina?”. “ Por vezes!”.

O edifício amarelo das janelas azul-turquesa olha-me espantado com as suas voltas e reviravoltas em ferro forjado. “Hoje vens de táxi?!” .

4euros. Saio sozinha, contigo do táxi. No assento vazio do carro, partilhaste comigo toda a viagem. Conto, sussurrando na frequência que apenas nós captamos, tudo aquilo que por ali vivi. Dou-te a mão, abro a porta, entramos na loja.

Já te telefono, amor.

ao cair da vigília

Inspiras, expiras.

Abraço o teu cheiro adocicado e entrego-me ao embalo do seu calor.
Inspiras, expiras.
Orquestras a mais apurada das peças e, ao seu sereno compasso, adormeço.

Nesse encontro, laranja azulado, eles descobriram-se.

crime passional

Ele: Sou o poeta mais bonito que conheces?

Silêncio

Ele: Conheces um poeta mais bonito?! Gostaria de apanhá-lo num beco escuro e esfaqueá-lo com um verso.

memória

Tal como nos filmes de Godard, dois adultos corriam pela rua de mãos dadas, desta vez em direcção a um supermercado sufocado: alimentos, detergentes, promoções.

Chilrear. Ambos pararam surpresos com as aves que levantavam voo das árvores daquela quinta centenária.

- São estorninhos, voam assim em bando, formando este efeito maravilhoso.

- Olha aqueles ali com a cauda tão comprida... parecem papagaios! Que pena não ter comigo a máquina fotográfica, daria uma grande fotografia este céu... Bolas, esta necessidade de registar estes momentos chega a ser doentia, porque não me me concentro apenas em contemplá-los?

- Pois...a memória deveria bastar, ela já os regista. Mas já reparaste que que por vezes ela é matreira e "embeleza" um momento que talvez não tenha sido assim tão belo?

- Não concordo! O momento foi tão belo como a memória o recorda, contudo enquanto o vivíamos estávamos demasiado apressados, extasiados, com medo que se ele se escapasse.

- Pois é, com medo que terminasse, fugisse do nosso campo de contemplação.

- Sim, com medo que os pássaros voem demasiado rápido.

{azul- laranja}

Instante.

Naquele dia, num simples e muito breve instante, o mundo reuniu as cores certas.

A Terra é Azul
A terra é azul como uma laranja
Jamais um erro as palavras não mentem
Elas não lhe dão mais para cantar
Na volta dos beijos para se entender
Os loucos e os amores
Ela sua boca de aliança
Todos os segredos todos os sorrisos
E que roupagens de indulgência
Para acreditá-la inteiramente nua
As vespas florescem verde
A aurora se enrola no pescoço
Um colar de janelas
Asas cobrem as folhas
Você tem todas as alegrias solares
Todo o sol sobre a terra
Sobre os caminhos da sua beleza
Paul Éluard

somewhere over the rainbow we have nice shoes

Posso não ter sapatinhos vermelhos. Posso não caminhar na estrada de tijolos dourados rumo à Cidade Esmeralda, mas encontrei uns sapatinhos que sonham, coloridos, ao lado dos meus.

Afinal é verdade, os sapatos dizem muito de quem os calça.

a experiência do sublime

Suspendemos a respiração. Encontrámos naquele céu um objecto estético puro, depurado, purificador.

Parámos o carro e deixámo-nos ser arrebatados pelo testemunho da nossa frágil existência, esmagados pela nossa finitude.

A euforia de existir diante de tamanha grandeza, de tamanho poder.

presença

Na ausência, a tua presença não corpórea senta-se ao meu lado, dá-me a mão com essa tua ternura, envolve a casa, caminha comigo na rua e acompanha-me em tudo o que faço.

Depois de ti, ela fica sempre aqui. Enérgica, magnética. Sinto-a em todos os recantos. Sinto-a a meu lado, a respirar, a rir, a olhar-me. Sinto-a abraça-me ao adormecer, a rir ao cozinhar.

Por vezes é tão intensa que tendo a chamar-te, a procurar-te no quarto, a olhar para o lado no carro e falar contigo em voz alta.

Por vezes estás aqui tão forte que choro a felicidade de te ter e a saudade de não te poder ver, por um dia que seja.

Há pouco sentia-te mais uma vez por aqui, entrei na sala e encontrei-te sentado no sofá.